Dimanche 20…

Les Chouettes hulottes ont chanté une bonne partie de la nuit. Notre auberge, située en pleine forêt, tranche avec les habitats ouverts visités la veille. Des Roitelets huppés piaillent dans les grands pins au-dessus de l’entrée. Une petite bande de Pinsons du Nord posés dans un groupe de bouleaux nous laissent entrevoir leur dos blanc. La Sittelle torchepot chante et le cri d’un Sizerin cabaret tombe du ciel en provenance d’une volée de Chardonnerets. Le soleil se lève paresseusement. Pas un souffle d’air n’agite les branches. Le thermomètre indique -6°c et la journée risque d’être difficile si le vent se lève…

Le premier site visité – sur le Grevelingendam – nous offre les joies de la marée basse : de larges vasières s’étirent le long de la digue plantée d’éoliennes hors normes. Le contre-jour est violent. De nombreux limicoles sillonnent le miroir émergé. Petites boules de plumes lancées à la recherche de leur nourriture. Comme des électrons libres aux mouvements anarchiques et incessants. Huîtriers pies – surnommés Pies de mer –, Pluviers argentés, Courlis cendrés, Chevaliers gambettes. Un Bécasseau maubèche est découvert au beau milieu des Bécasseaux variables.

La vasière fourmille de vie.

Des Bernaches cravants – sur l’eau – poussent leurs grognements si caractéristiques. Cette petite oie noire nage sur les rides fluviales. Ici Meuse et Rhin mêlent leurs eaux et achèvent de concert leur course jusqu’à la Mer du Nord. Un vent faible et chargé d’humidité lacère les parties non couvertes de nos visages. Les joues rosissent.

Partout les eaux douces des marais intérieurs sont gelées. Peu profondes, ces pièces d’eau se couvrent rapidement de glace lorsque la température descend sous zéro. Les oiseaux ont déserté. Pas un limicole. Pas un canard. Tout ce qui a des ailes est parti tenter sa chance plus loin. Dans les eaux saumâtres ou en mouvement. Celles qui gèlent plus tard et offrent encore nourriture et sécurité.

Sur le littoral, le vent moribond tente en vain d’agiter la mer. Pas davantage de vague qu’une chaude journée estivale. Un vendeur ambulant s’y est trompé. Après avoir garé son camion et sorti ses pancartes aux couleurs Miko, l’homme attend le chaland comme lors d’une après-midi de juillet. Et le calcul n’est sans doute pas mauvais car les promeneurs profitent en nombre de cette magnifique météo dominicale.

Plusieurs d’entre eux nous abordent, intrigués par notre matériel. Yves répond à toutes les questions dans un néerlandais qui se fluidifie au fil des heures. Une centaine de Plongeons catmarins pèchent dans les eaux poissonneuses de la côte. Quelques Garrots à œil d’or plongent eux aussi à la recherche de leur repas. Des Harles huppés – l’espèce la plus commune sur le site aujourd’hui – s’approchent fort près de la digue. A portée de téléobjectifs.

Aux pieds de l’enrochement, là où les flots de la marée haute viennent mourir, des petits échassiers slaloment entre les pierres. Fouillent parmi les bouquets de moules sauvages et autres coquillages. Des Tournepierres à collier croisent des Bécasseaux violets. Avec un peu de patience, nous approchons les oiseaux à quelques mètres. Et parvenons temps bien que mal à les capturer dans le viseur de l’appareil photo.

Mais les stars de cette journée apparaissent bientôt. Venant chasser les poissons dans le goulet d’étranglement de la grande vanne qui perce la digue, deux corps gris-anthracite de près de deux mètres de long. Un museau pointu et de longues moustaches blanches. Des Phoques gris à moins de trente mètres du bord. Disparaissant fréquemment sous la surface. Puis remontant. Têtes hors de l’eau à contempler les alentours avec curiosité. Avec les photographes, l’observation est mutuelle. Les deux phoques s’offrent durant de longues minutes. Très proches l’un de l’autre. Echangeant de nombreux contacts, notamment de la tête.

Tout au nord de la digue, le long d’une belle plage de sable fin, de timides vaguelettes viennent mourir à nos pieds. La marée est maintenant étale. Au niveau des plus hautes laisses de mer. Là encore de nombreux Plongeons catmarins, Harles huppés et Grèbes esclavons. Et quelques très beaux mâles adultes d’Eiders à duvet. Notre attention est bientôt captée par un oiseau au plumage très blanc. Ne restant que quelques secondes en surface avant de plonger à la recherche de petits poissons, de crustacés ou de mollusques qu’il capture en se propulsant sous l’eau à l’aide de ses ailes. Le Guillemot à miroir – ou « Guillemot noir » en anglais et en néerlandais – est comme le yin et le yang. Presque entièrement noir en été. Presque entièrement blanc en hiver. Manichéen ! Les observations sont splendides dans la magnifique lumière de ce milieu de journée.

L’une des observations marquantes de notre séjour intervient quelques heures plus tard. A l’heure où les gastronomes en culottes courtes (ou longues par ce froid) croquent à pleines dents dans leurs tartines beurrées. Notre groupe aperçoit sur la pelouse d’un polder une forme au sol. Comme agitée de soubresauts. A l’agonie.

Une aile se dresse. Rémiges frangées de lumière dans le contre-jour. Nous nous interrogions sur le nom du rapace au sol lorsqu’une oreille – poilue – dépasse à son tour de la végétation. La masse informe est donc double – de plumes et de poils. Le mammifère est rapidement identifié : un beau lièvre. En mauvaise posture visiblement. Mais contre toute attente, l’animal parvient à s’échapper, fonçant à toutes pattes, droit devant de lui. Le rapace décolle, bien décidé à ne pas laisser échapper sa proie. Une belle femelle d’Autour des palombes rattrape bientôt son déjeuner. Virage à gauche pour le lièvre. Demi-tour sur l’aile, rectrices étalées pour le rapace. Capture. Lutte au sol. L’oiseau ailes ouvertes pour se stabiliser. Le lièvre se débat. S’échappe de nouveau. Est repris l’instant suivant.

Du poil commence à voler. Par touffes blanches. L’épilogue approche lorsqu’une Corneille noire opportuniste pointe le bout de son bec. A distance, le corvidé observe la scène. Patiente. Avec quelques espoirs de grappiller les miettes. L’autour ne lui jette pas un regard et continue de dépecer sa victime. Quand un troisième larron s’invite à la fête. Une Buse variable, sûre de sa suprématie, chasse le chasseur et lui ravit sa proie. L’autour s’envole pour se poser dix mètres plus loin. Les deux rapaces s’observent. Semblent bien se connaître. Opposés l’un à l’autre par un contentieux sans doute déjà lourd. La buse ne touche pas à la proie. L’autour n’avance pas d’un centimètre pour tenter de la reprendre. Attente. Qui aurait pu se prolonger. Mais la buse s’envole et s’approche de l’autour. La différence de taille est faible. La buse est toutefois plus massive, plus robuste. L’autour ne peut lutter et recule de quelques mètres.

La buse avance. L’autour recule…

Et la proie ? Elle n’est pas perdue pour tout le monde. La corneille qui observait la dispute s’approche en catimini. Profitant de l’aubaine, elle commence à manger goulûment. Le plus vite possible, attentive aux moindres mouvements des deux dindons de la farce. La corneille doit bien rire de la scène qui n’est pas sans rappeler certaines lignes savoureuses du Roman de Renart.

Retour à l’auberge dans les lueurs du couchant. Stop.

Silhouettes noires des immenses éoliennes sur le ciel orangé. Stop.

Peau du visage qui tire. Stop.

Légers coups de soleil fort inattendus. Stop.

Cent-trois espèces au compteur à l’issue de cette deuxième journée. Stop.

Qui se lève à 5h20 pour observer l’éclipse ? Stop.

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